Trate bem seu corpo.

Trate melhor a sua alma.

Eles controlam tudo.

Os dois, a tudo acalmam.

Hieronymus Bosch

Último mistério da existência, experiência pessoal, intransferível e, para muitos, dolorosa, a morte tem também sua sedução; aquela mesma atração que, segundo Nietzsche, faz o abismo olhar para quem passa o tempo todo olhando para o abismo. Médico de formação, escritor por vocação e com o bisturi afiado para as letras, Alfredo Gonçalves de Lima Neto, encontrou naquela que o poeta Manuel Bandeira chamou de “a mais indesejada das gentes”, inspiração para o livro de contos “Os Encantos da Morte”, lançado no final do ano passado.

São seis histórias que deixam transparecer um leitor voraz e um criador que, num sadio exercício de intertextualidade dialoga com outros autores, como argentino Jorge Luís Borges (“O criador de sonhos”) e com realismo mágico de Gabriel Garcia Márquez, Juan Rulfo, Júlio Cortázar e outros (“Nos caminhos do abandono”). O que não significa que o autor – radicado em Valença, no baixo sul do estado e membro da Academia Valenciana de Educação, Letras e Artes (Avela), fundada por inspiração do inquieto escritor Araken Vaz Galvão – não tenha timbre próprio.

As histórias de “Os Encantos da Morte” encantam pelo pulso seguro de quem domina a narrativa e a estende com a difícil arte da fabulação, prolongando e desdobrando a trama até o surpreendente desfecho como um enredo policial. Assim é, por exemplo, “As quatro mortes do Senhor Faustino”, a trajetória de um homem que abandona a família em defesa de uma causa (uma revolução ou uma conspiração humanitária), é odiado pelos familiares, com exceção da filha, Esperança, cujo nome é um achado simbólico para a personagem  ansiosa por rever o pai (um monstro como todos diziam ou um homem incompreendido e injustiçado?).

Depois de muito tempo sem ouvir notícias do Senhor Faustino, cada membro a família é visitado por um homem de aspecto lúgubre, verdadeira personificação da morte, assim descrito pelo autor: “figura macérrima e esguia trajando um sobretudo preto que mal lhe desenhava a esquálida figura [...] rosto pálido com dois olhos pontiagudos que pareciam saltar de suas órbitas, e um nariz adunco, lembrando um daqueles rostos invulgares que encontramos nos quadros de Bosch”.

Para Esperança esse corvo disfarçado em arauto da morte conta que o Senhor Faustino morreu quando, triunfante, voltava para a sede do governo e o carro em que viajava passou por sobre uma mina instalada no tempo da guerrilha. À Socorro, irmão do falecido, a gralha agourenta revela que o infausto Faustino fora morto à traição por um antigo aliado. Já Inocêncio, o filho, é informado de que o pai sucumbiu numa emboscada. Por último, Consolação, a esposa, fica sabendo pelo mesmo informante tétrico, que o marido tombou esfaqueado no desenlace trágico de um triângulo amoroso. Em qual das quatro versões acreditar? Em todas ou em nenhuma, já que o desfecho é um desafio para a imaginação do leitor e o bom conto deve deixar sempre uma história em aberto, uma trama paralela.

Satanismo, maldição, orgia e Dom Juan Defunto

Borgeano e da mesma linhagem espiritual de “As ruínas circulares”, famosa história do contista argentino, “Criador de Sonhos” conta a desdita de uma tribo, os Milliuns, que perdera “a sensibilidade para com o mundo e a vida”, uma comunidade primitiva imune à saudade. à desilusão, á tristeza e aos sentimentos mais primários. No conto, um pequeno épico, satânico e repleto de aventuras, um jovem adotado pela tribo tentar resgatar a alma perdida dos Milliuns,

Como em “As quatro mortes do Senhor Faustino”, “Herança maldita” enfoca a desagregação de uma família e a terrível maldição que recaí sobre seus membros. “Nos caminhos de Abandono” temos puro realismo mágico, misturado com a orgia do Marques de Sade. No conto, mulheres são enclausuradas num convento e estupradas por uma espécie de templários denominados Cavaleiros das Luas de Prata. Destruição sexo e carnificina são o tom da história.

Em “Cartas Marcadas” há uma recriação de “A saúde dos doentes”, de Cortázar no qual pessoas se revezam, escrevendo missivas em nome de um jovem morto, para que a mãe do defunto, já velha e debilitada, continue acreditando que o filho está vivo, goza de boa saúde e caminha para o sucesso na vida. Por fim, vem a história picaresca, na linha de “A morte e a morte de Quinas Berro D’água” de Jorge Amado. Em “As prevaricações de um defunto”, que fecha o livro, o personagem central, como já denuncia o título, é um homem morto. Na história,  o velório, para  vexame da família de Pacheco, um homem tímido, pacato e doméstico, é  invadido por várias amantes do falecido, mulheres belas e sensuais para todos os gostos. Como um Zé Ninguém como Pacheco, desprovido de quaisquer atrativos físico e espiritual conseguira formar seu harém?

A resposta está em “Os Encantos da Morte”, um livro, muitas vezes, sufocante, pois, não faz concessão a felicidade cosmética, flerta com o desespero da condição humana e se inspira na última viagem de cada um, como se o médico Alfredo Gonçalves de Lima, escrevesse com a pena de Doutor Thanatos.

Fotos: Fabrício Ramos

Quatro décadas depois, a  rainha das revistas literárias da Bahia, afinal encontrou  o seu palácio. Com pompa palaciana e   a majestade etérea da poesia, o volume com todos os 20 números da Revista Hera foi lançado, na noite de 6 de dezembro, no Palácio da Aclamação, em Salvador. Foi  acima de tudo, uma aclamação da vida longa da Hera,  de 1972 a 2005. Para, uma soberana real, um pouco mais que  balzquiana. Para uma revista de poesia  uma coroa entre espinhos.

Idealizada pelo poeta Antonio Brasileiro, criador das Edições Cordel, e mantida também pela perserverança de Roberval Pereyr, Wasgington Queiroz, Juraci Dória, Rubens Alves Pereira e tantos outros, a Hera reuniu mais de  uma geração de poetas, sempre se renovando, mas mantendo a chama primordial do poema e o fogo emblemático das artes.  Dela participaram também nomes como Wilson Pereira de Jesus, Cremildo Souza, Trazímbulo Henrique Pardo Casas, Iderval Miranda, Luís Pimentel, Juraciara Lima, Nanja, Anne Cerqwueira, Uaçai Lopes, Cristóvam Aguiar, Raymundo Luiz Lopes, Luiz Valverde , Antonio Gabriel, Elieser Cesar e Assis Freitas Filho.

A lista é grande, como grande a missão da poesia. Por isso, ficaremos por aqui. Como a pequena planta que lhe empresta nome e que, sob um muro duro, resiste ao sol e à chuva, a Hera também enfrentou a dureza das intempéries de um mundo infenso à poesia e à arte, pois, propenso à matéria reciclável da mediocridade. E foi graças ao um milagre, talvez ao mais autèntico milagre, pois não depende de deuses, nem de santos, mas de homens que construíram, no coração, catedrais imensas, como diria Augusto dos Anjos:  o milagre, sempre renovado, da poesia;  sortilégio inefável de uma flor que rompe a náusea, o tédio  e o asfalto.

Neste espaço, não faremos uma apreciação crítica da revista, em toda a sua trajetória; dos poetas que vingaram, daqueles que ficaram pelo caminho, mas deram a melhor contribuição que podiam dar; a de acreditar na poesia; mesmo descrendo de seu lugar no mundo moderno.  Fica para outra oportunidade ou  para alunos e professores de literatura,  a análise mais criteriosa e judiciosa da revista.

Reconhecimento  tardio, mas, mesmo assim,  instante de consagração

Na mesa: Juraci Dórea, Antonio Brasileiro (de chapéu), Albino Rubim, Roberval Pereyr e Washington Queiroz.

Na solenidade de lançamento da revista, Antonio Brasileiro destacou o reconhecimento tardio da Hera, definiu  o evento como um instante de consagração final de um trabalho, um dos mais importantes de sua vida, como fez questão de frisar, e reconheceu, mesmo sabendo que o poema é barco sem porto: “Nós chegamos a um lugar, à uma posição. Temos hitsória”. Já  Washington Queiroz lembrou que mais de uma centena de pessoas passaram pela revista, a exemplo de  convidados, como Ruy Espinheira Filho, Maria da Conceição Paranhos, Cid Seixas, Evandro Barreto e Damário da Cruz.  Roberval Pereyr salientou o orgulho de também ter dirigido um trabalho de criação artística dos mais importantes do Brasil. O secretário estadual de Cultuta, Albino Rubim, considerou a Hera “uma raridade de revista literária, muito mais de poesia”, numa referência à longevidade da publicação num país em que a maioria as publicações do gênero dura muito pouco ou um breve suspiro.

A edição  histórica da Hera resultou de uma parceria entre a Editora da Universidade Estadual de Feira de Santana (UEFS) e a Fundação Pedro Calmon (FPC), órgão da Sceretaria Estadual de Cultura. “Foi uma obrigação reconhecer a Hera, pela sua qualidade estética e a importância para a cultura baiana”, sublinhou Albino Rubim.

A emoção de Drummond

Encontro de velhos amigos. da esquerda para a direita: Elieser Cesar, Washington Queiroz, Roberval Pereyr, Luís Valverde, Antonio Gabriel, Cremilso Souza, Nanja, Raymundo Luiz Lopes, Zilmérico Ribeiro, Juraci Dória e Antonio Brasileiro.

Porém, o maior reconhecimento simbólico do trabalho do Grupo Hera, partiu do poeta Carlos Drummond de Andrade, homenageado no nº 14 da revista pela passagem de  seus 80 anos. Comovido, o poeta de Rosa do povo, agradeceu em carta enviada a Antonio Brasileiro:

Que coisa comovedora, o número especial de Hera assinado por todos os colaboradores, em honra de um poeta que completou 80 anos! Senti fisicamente a solidariedade, o carinho, o espírito fraternal dos companheiros mais moços, em torno de mim. E isto me fez feliz. Agradeço a vocês todos com o que melhor possa haver em meu coração.

Como no verso de  Drummond, os poetas de Hera, hoje, podem dizer, como bons mercadores  de um produto sem mercado:

Fizemos as contas, estamos alegres.

Pois, o mesmo Drummond sabia, como o sabem os poeta de Hera:

Antes de mim outros poetas,

Depois de mim outros e outros.

                                                                  1

O que o menino mais queria era tirar uma fotografia no colo de Papai Noel, como seus amiguinhos haviam tirado e lhe mostrado o retrato, na escola. Como coraçãozinho aos pulos, chegou, pelas mãos do pai, ao Shopping Center, feericamente decorado para vender roupas, calçados, cosméticos, perfumes e toda variedade de presentes, a depender do gosto e do poder aquisitivo do consumidor. Queria ver Papai Noel. Queria ver logo o bom velhinho, com aquela barba branca e enorme (algodão doce?) sua roupa vermelha e um enorme saco – o que teria dentro? – também vermelho e o rosto sorridente e bonachão do melhor dos tios.

Viu-o primeiro do que o pai.

- Olha, papai, estão prendendo Papai Noel!

De fato, sem dois dentes na boca a escorrer sangue e com um grande hematoma na testa, atônito e algemado, o bom velhinho era empurrado por seguranças do shopping até uma viatura policial, onde o preso foi depositado como um presente inútil. O carro da polícia partiu a toda velocidade, com a sirene ligada, como se conduzisse um bandido perigoso.

                                                            2

Só mais tarde, quando a empregada ligou a televisão, o menino soube – por um desses programas jornalísticos de mundo cão – que, na véspera, Papai Noel roubara uma loja e se fartara de encher o seu saco de brinquedos.

Vai ver que pra dar às criancinhas pobres, ainda pensou, o menino.  

NAÇÃO

I

Festas, flores e perfumes.

Sorrisos, mulheres. beijos,

fotos e alegrias.

Bebida.

Onde a vida?

II

Depois, a morte,

nação comum.

O livro de estreia, sobretudo de um escritor iniciante, é como um cartão de visita que anuncia a obra do presente, mas demonstra as potencialidades do artista para trabalhos vindouros. Por isso, mesmo, deve ser lido não só com o olhar rigorosamente atual, como requer a leitura dos jornais, mas também projetando as possibilidades que, nas entrelinhas, permitem se entrever o talento em formação, a busca pelo timbre próprio, a procura da marca pessoal; enfim, a conquista do estilo autoral.

Todo livro (e não somente o primeiro)  desafia a coragem de se expor, já que arte  é também exposição sem retorno. A jornalista Mariana Paiva esgrime sem eu primeiro livro, Barroca, toda uma inquieta sensibilidade, Ávida por apreender o instante  fugaz da existência  – (“Quanta vida a gente deixa passar”) – como para enfrentar os desafios do futuro, sem olhar para trás:

Quero mala para arrumar,

estrada para andar: quero destino.

Barroco é um livro impressionista, que expõe uma alma sensível e perplexa diante de um mundo que parece se repetir num tempo circular e causar a mesma estranheza de  episódios fadados a acontecerem outra vez:

De haver algum deus das

coincidências que se diverte muito

com a minha vida.

O próprio título, Barroca, soa como uma armadilha para os mais apressados, já que a autora, de mãos dadas com todos,  vive, como diria Drummond, o tempo presente, a vida presente, e  flerta com o moderno e até com o pop:

Incrível como as piores músicas são

as que dizem as maiores verdades.

O eu feminino se releva como refletido num espelho distante, que outro não é, senão o espelho da memória que aprisiona o tempo e liberta a alma:

Cada canção nesse disco tem uma história.

guardo todas – como uma velha guarda na penteadeira

pó-de-arroz vencido, bibelôs de louça,

fotos de amores antigos esmaecidos pelo tempo.

O mesmo tempo em que “já não existe mais meio-dia; e que lembra uma “manhã perto das flores que dava para ver de sua janela, as flores rosa, as folhas de um verde lindo, o sol, o céu azul, seu cheiro, minha vida, a água caindo, seu beijo, minha história, sua história, nossa história que não acaba nunca dentro de mim”.

Mariana Paiva  faz uma prosa poética, orvalhada de lirismo e também de  ironia:

Os homens sempre pensam que podem tudo.

Ela sabe que o tempo da poesia é quando, como Vinicius Moraes definia o seu tempo. Diz Mariana:

O tempo não passa,

mas não passa, não passa, não passa.

O enigma do mundo se mostra  como uma opção pelo avesso, já que “a vida é sorte ou revés”:

Quem me decifrou foi o errado.

Ora, é isso! Se eu for

mesmo um enigma,

 não é o certo que vai me desvendar.

Há ainda, na poesia de Mariana Paiva,  a preocupação em não  revelar todos seus segredos:

A graça é essa mesmo:

conto o milagre, mas esconde o santo.

Esconda, mesmo, Mariana. Já não basta revelar o milagre da poesia num cenário,  barulhento e estéril,  de pagodeiros?

Compeender  é  cantar  o homem submerso

no peito;

não o outro que grita junto dele e acusa e fere e

dói

e  cega-nos com águas límpidas e fere,

fere, fere e fere.

É refazer a ferida

no lugar mais nvulnerável de nós mesmos;

esquecer (na gaveta) a lanterna,

inimiga  da lama nos sapatos.

Compreender é cantar a melodia viva da morte,

não da sorte

(a sorte é uma canção que não se ouve,

insinua-se

e  é bela, é alta, une distâncias, separa abraços).

É percorrer os caminhos onde nos buscamos

- imagens de um sonho apedrejado –

e nunca estaremos

(como em nós mesmos,

onde nunca estamos,

mesmo quando estamos sempre).

(Poema publicado no Nº 15 da revista Hera, em 1985)

1

Ponterix era um semideus, filho da deusa Hora com o humano Bomtempo. Nasceu num labirinto de espelhos, adagas e tigres, onde o tempo não era linear, como a vida real de quem nasce, logo depois, chora,  mama, faz coco mole, requer cuidados extremos, cresce, cresce, cresce, se torna adulto, velho, chato ou carismático, a depender da índole de cada um,  e morre, muitas vezes se atingir a velhice ou a idade adulta.  No labirinto, o tempo era circular, pois se tratava de um labirinto borgeano e, como todo labirinto, sua finalidade era confundir e aprisionar.

    2

Com a ajuda de Hora, Ponterix logrou sair do labirinto. No mundo repleto de placas de sinalização e horário para tudo, tomou gosto pela pontualidade e passou a viver num tempo rigorosamente matemático. Chegou a  brigar com muita gente que se atrasava frações de segundos em encontros que marcara com ele. Por causa dos pequenos deslizes de tempo, desfez sólidas amizades.  Em seu coração pulsava um cronômetro.

       3

Ponterix se preparou para a grande festa de Ano Novo, para a qual convidara muitos conhecidos (já não tinham mais amigos) e celebridades, instantâneas e passageiras, do show business, do cinema, dos esportes e da televisão. Mas, os deuses – com exceção de sua mãe Hora e de seu pai, humano e, portanto, impotente contra os desígnios dos deuses –   já haviam traçado previamente o seu destino,  indignados que estavam com a soberba da pontualidade obsessiva. Não o mandaram de volta ao labirinto do tempo circular. Permitiram que ele ficasse encerrado no próprio apartamento, uma cobertura voltada para a praia, onde, logo mais, uma multidão soltaria fogos de artifícios sem saber muito o que tinha para comemorar do ano que findava ou a esperar daquele prestes a romper, uma multidão que se movimentava com o frêmito bovino de quem é empurrado para um novo mundo, sem data, sem passado, sem futuro nenhum.

Esqueçam tudo o que aprenderam.

Esqueçam todos os amores.

Agora, pensem no infinito,

porque a morte chega

antes das flores.